Много лет я работаю психологом
Много лиц, много судеб, много слов и слёз, много боли
Каждый человек в моём кабинете — огромная исписанная книга, в которой на страницах встречаются кляксы от слёз души. Кляксы порой большие — просачиваются сквозь бумагу на несколько страниц вперёд…Это боль, это предательства, это рухнувшие мечты…
Если кто-то думает, что психологу легко и просто сказать «ваш брак не спасти», тот сильно заблуждается. Если есть хоть маленькая надежда на «спасение», маленький лучик надежды — мы цепляемся за него, помогаем сохранить, трясёмся над этим, как дети перед вкусняхами. Но если надежды нет, то и мы ничего сделать не можем
В парах, где один обезличен, второстепенен, где он не важен и не услышан на протяжении долгих лет — у него нет ни луча, ни чувств, ни надежд.
Любовь умирает медленно, хватаясь за всевозможные выступы на отвесной скале. Любовь держится и терпит шквал ветра и летящие сверху камни. Любовь теплится в надежде изменений. Долго. Упорно. Но наступает миг, именно миг, когда горящая доселе, она вмиг остывает без возможности вновь вспыхнуть. Чувства умерли. И как бы не вёл себя партнёр, какие бы слова он не говорил, как бы не раскаивался — всё поздно. Уже поздно. Этот брак не спасти, его нет, он безжалостно разбит об острые скалы ожиданий, веры и надежды
У меня есть один любимых стих, и он как нельзя кстати к данной теме.
Вот комната с белой мебелью
И чёрный в углу рояль
Любовь умирает медленно,
Поэтому нам не жальНе жаль…Обещаний пламенных
В ладонях лоскут зажав,
Мы сделаем сердце каменным,
Чтоб в спину не ждать ножаМы нА людях будем ласковы,
Мы станем куда бодрей:
Медали побед на лацканеИ браунинги на бедре
Уже никому не веруя,
Не став никому плечом,
Мы, видимо, будем первыми,
Осталось придумать, в чёмНе видя в другом опасности,
В себе не найдя причин,
Не чувствуем больше радости,
От этого и молчимНо значит ли это главное?
Что ветер всегда — к грозе,
Как шторм в этой тихой гаваниБез недругов и друзей…
Отравлены горькой правдою,
Все чаще и чаще лжём.Игра потеряла правила
(Инструкцию мы сожжём).А в музыке мало нежности,
Причудлива ли, проста…Мы смотрим на мир по-прежнему,
Но видим уже не такСкатился монетой медною
Диск солнца за облака…
Любовь умирает медленно,
Но уже наверняка
Автор стихотворения : Ольга Беседина
