Ты слышишь эту фразу повсюду: «Полюби себя, и всё наладится». Она звучит так просто, как выпить стакан воды.
Но для тебя это действие сродни попытке выпить море. Ты делаешь глоток, а во рту остаётся лишь горьковатый привкус соли и ощущение, что ты снова потерпела неудачу.
Почему же эта, казалось бы, естественная вещь — любовь к себе — становится самой сложной работой в жизни?
Представь, что ты — это дом.
С самого детства в твои стены вбивали гвозди.
Одни — с благими намерениями: «Будь лучшей», «Смотри, как та девочка».
Другие — от чужой боли, неловкости или равнодушия: «Не плачь», «Ты слишком чувствительная», «Вот я в твои годы…».
С каждым таким гвоздём в стене появлялась трещина.
Ты росла, и трещины множились, превращаясь в причудливый узор твоей неуверенности.
А потом тебе говорят: «Просто полюби этот дом! Он же твой!».
Но ты заходишь внутрь и видишь только эти трещины. Ты знаешь каждую из них наизусть. Ту, что от проваленного экзамена, ту — от несложившейся любви, ту — от несказанных слов.
Ты проводишь по ним пальцами и думаешь: «Как можно любить такие развалины?». Ты не видишь крепкого фундамента, прочных балок, уютного камина.
Ты видишь только изъяны, потому что тебя с детства учили их искать.
Ты прощаешь другу его опоздание, потому что ценишь его чувство юмора.
Ты принимаешь недостатки партнёра, потому что они — лишь часть целого.
Но к себе ты применяешь систему абсолютных, незыблемых условий. «Я буду себя любить, когда…» Когда похудею.
Когда добьюсь успеха. Когда стану идеальной. Эта любовь отложена в долгий ящик, доступ к которому ты сам себе и закрываешь.
Ты — самый строгий надзиратель в тюрьме собственного восприятия.
К тому же, в мире, который постоянно что-то тебе продаёт, быть недовольной собой — выгодно.
Тебе показывают отфильтрованные жизни и идеальные тела, и твой мозг, сравнивая внутреннюю кухню своей души с парадным фасадом чужой, приходит к выводу: «Я — брак».
Ты ждёшь от себя какого-то озарения, чувства, похожего на влюблённость. Ты ждёшь, что однажды проснёшься и будешь смотреть на своё отражение с восторгом и нежностью. А когда этого не происходит, ты решаешь, что потерпела неудачу.
А может начать не с любви?
Попробуй начать с прекращения войны. С молчаливого перемирия. С простого наблюдения без оценки.
В следующий раз, когда ты поймаешь себя на самокритике, просто остановись. Не оправдывайся, не ругай себя за то, что ругаешь. Просто отметь: «Вот мысль. Она снова здесь».
Отнесись к ней как к музыке, которая играет в проезжающей на улице машине, машина удаляется и музыка с ней тоже, ты не обязана слушать и , тем более, верить словам этой песни.
Начни с малого. С заботы, а не с любви.
Полюбить себя — это не значит увидеть в зеркале идеал. Это значит увидеть в зеркале живого, настоящего человека.
Это сложно, потому что это путь длиною в жизнь.
Это не забег с финишной лентой «Я себя полюбила!».
Это медленная, порой скучная, прогрунтованная тысячами падений дорога к принятию. К тому, чтобы наконец-то выпрямить плечи, выдохнуть и сказать самой себе, без пафоса: «Да, вот такая я есть».
© Все права защищены. Перепечатка статьи или фрагмента возможна только с ссылкой на автора.
